ENTRE MACACOS, VACAS E ESGOTOS

A se­gun­da eta­pa da via­gem re­for­çou a ideia de que a Ín­dia é mes­mo um país de pro­fun­dos con­tras­tes. Meus olhos acom­pa­nha­vam a rea­li­da­de do aban­do­no am­bien­tal des­fi­lan­do pe­la ja­ne­la do car­ro, à me­di­da que avan­çá­va­mos por vi­las e ci­da­des. Mas meu co­ra­ção pe­dia paz, quem sa­be vin­da da opor­tu­ni­da­de de ex­pe­ri­men­tar a tão can­ta­da es­pi­ri­tua­li­da­de in­dia­na, passando alguns dias num tem­plo.

Fi­quei ma­tu­tan­do so­bre a di­fí­cil mis­são diá­ria des­se po­vo. Pro­du­zir na­que­las ter­ras exau­ri­das por uso inin­ter­rup­to du­ran­te sé­cu­los com­pro­me­tia de ma­nei­ra ir­re­me­diá­vel o re­sul­ta­do da pro­du­ção. Mas co­mo pa­rar, se to­do es­se mun­da­réu de gen­te tem de co­mer to­dos os dias? Fe­chei os olhos e me vi an­dan­do no meio dos ro­ça­dos de mi­lho e fei­jão, que os la­vra­do­res de nos­so Ge­rais cul­ti­vam pa­ra co­lo­car a me­sa o an­gu ca­ri­nho­sa­men­te pre­pa­ra­do com fu­bá de "mu­nho d'água", to­ca­do no fun­do do quin­tal com água pu­ra des­ci­da da ser­ra es­ver­dea­da.

Eu es­ta­va mui­to lon­ge da­que­la vi­di­nha tran­qui­la e ha­via me me­ti­do nu­ma bo­lha de rea­li­da­de re­ple­ta de am­bi­gui­da­des. A par­tir des­se mo­men­to, pas­sei a tra­zer co­mi­go a com­preen­são in­ter­na de que o pla­ne­ta não tem co­mo aten­der ao rit­mo fre­né­ti­co de de­sen­vol­vi­men­to a qual­quer cus­to e sa­ciar as ne­ces­si­da­des bá­si­cas da po­pu­la­ção que ex­plo­de pla­ne­ta afo­ra.

Uma imagem que me cha­mou aten­ção des­de que co­me­cei es­sa via­gem foi a das li­nhas de trans­mis­são de ener­gia e das re­des de dis­tri­bui­ção. Elas são vi­sí­veis por to­da par­te, cor­tan­do o país de nor­te a sul, mas a qua­li­da­de des­sa ener­gia é mui­to ruim. Dia­ria­men­te, ocor­rem cor­tes no for­ne­ci­men­to por pe­lo me­nos duas ho­ras, às ve­zes qua­tro ou mais. O co­mér­cio e as pes­soas já se ha­bi­tua­ram a es­sa de­fi­ciên­cia crô­ni­ca e em to­das as ca­sas, es­co­las, tem­plos e es­ta­be­le­ci­men­tos co­mer­ciais são en­fi­lei­ra­das mui­tas ba­te­rias- des­sas usa­das em car­ros e ca­mi­nhões - pa­ra ga­ran­tir o abas­te­ci­men­to. Co­me­cei a ru­mi­nar se ocor­re um des­car­te ade­qua­do des­se equi­pa­men­to al­ta­men­te con­ta­mi­nan­te.

Pro­cu­ran­do pa­ci­fi­car mi­nha preo­cu­pa­ção, ques­tio­nei o ami­go Cláu­dio, que via­ja­va ao meu la­do:

- ‘Es­sas ba­te­rias são des­car­ta­das de ma­nei­ra ade­qua­da?’ Sur­pre­so com a in­da­ga­ção, ele sor­riu irô­ni­co.

- ‘Ta­mos na Ín­dia!’, foi sua res­pos­ta en­fá­ti­ca. É. Eu co­me­ça­va e en­ten­der co­mo é es­tar na Ín­dia.

Lo­go adian­te, pa­ra­mos num res­tau­ran­te à bei­ra da es­tra­da e pa­ra es­ti­car as per­nas an­tes de al­mo­çar, re­sol­vi dar uma vol­ta por per­to. A pou­cos me­tros da­li, cor­ria um es­go­to fé­ti­do com uma mon­ta­nha de li­xo es­pa­lha­do em vol­ta. Até aí tu­do nor­mal e sem mui­ta di­fe­ren­ça do que eu vi­nha ven­do até en­tão, mas no meio da­que­la imun­dície ha­via um boi pas­tan­do cal­ma­men­te. Vol­tei ao res­tau­ran­te sem mui­to pal­pi­te de al­mo­çar e se­gu­rei a fo­me com uma bar­ra de cho­co­la­te.

O mo­de­lo de de­sen­vol­vi­men­to tec­n o­ló­gi­co ado­ta­do pe­la gran­de maio­ria dos po­vos re­sul­ta nu­ma enor­mi­da­de de li­xo produzida dia­ria­men­te. Aqui no Bra­sil, a mé­dia é de um qui­lo de li­xo por ha­bi­tan­te, to­ta­li­zan­do al­go em tor­no de 190 mil to­ne­la­das/dia. Is­so é um gran­de pro­ble­ma, mas em paí­ses co­mo a Ín­dia, a mé­dia que ca­da ha­bi­tan­te ge­ra dia­ria­men­te é de apro­xi­ma­da­men­te 400 gra­mas, ou se­ja, 480 mil to­ne­la­das/dia, sen­do que qua­se a to­ta­li­da­de des­se li­xo não pas­sa por qual­quer tra­ta­men­to ou be­ne­fi­cia­men­to: é des­pe­ja­da di­re­ta­men­te na na­tu­re­za.

Até pou­co tem­po, as tra­di­ções e mo­dus vi­ven­di in­dia­no ge­ra­vam re­sí­duos em gran­de par­te bio­de­gra­dá­vel. Com a in­tro­du­ção do plás­ti­co no co­ti­dia­no de con­su­mo, o re­sul­ta­do fi­nal ho­je é trá­gi­co. Sem tra­ta­men­to ade­qua­do, es­sas mon­ta­nhas de li­xo se acu­mu­lam e for­mam imen­sas cor­di­lhei­ras a céu aber­to. Es­se é um dos cus­tos da oci­den­ta­li­za­ção dos meios de pro­du­ção, em de­tri­men­to dos cos­tu­mes milenares vi­ven­cia­dos poucas dé­ca­das atrás.

RU­MO À IN­SA­NI­DA­DE

A via­gem se­guia seu cur­so len­to, que­bra­do even­tual­men­te por um ban­do de ca­me­los atra­ves­san­do a es­tra­da ou pe­la alegria vis­to­sa das ca­mio­ne­tes pra­ti­ca­men­te sem la­ta­ria, en­fei­ta­das com fi­tas, co­la­res e ban­dei­ro­las, car­re­ga­das de in­dia­nas be­la­men­te ves­ti­das com seus sá­ris mul­ti­co­lo­ri­dos, nu­ma ale­gria des­con­traí­da e con­ta­gian­te.

Den­tro do car­ro, as con­ver­sas em in­glês pre­do­mi­na­vam e co­mo eu não en­ten­dia mui­ta coi­sa, con­ti­nuei com meu mo­nó­lo­ go in­ter­no. Vi de­ze­nas de po­ços ar­te­sia­nos sen­do usa­dos pe­las co­mu­ni­da­des tan­to pa­ra ir­ri­gar plan­ta­ções de ar­roz e mos­tar­da, quan­to pa­ra ser­vir aos mo­ra­do­res em suas ta­re­fas co­ti­dia­nas de la­var rou­pa, va­si­lhas ou to­mar ba­nho.

Não é ra­ro vê-los se ba­nhan­do pu­bli­ca­men­te em vol­ta des­ses po­ços. Com tan­ta con­ta­mi­na­ção na su­per­fí­cie, fi­quei me per­gun­tan­do se es­sas águas re­ti­ra­das do sub­ter­râ­neo ofe­re­ciam qua­li­da­de. To­dos os rios, cur­sos d'água e la­goas que vi du­ran­te mi­nha es­ta­da na Ín­dia es­ta­vam vi­si­vel­men­te con­ta­mi­na­dos e im­pró­prios pa­ra con­su­mo. Eram mui­tas as evi­dên­cias de co­mo mui­ta gen­te vi­ven­do nu­ma área de­li­mi­ta­da pro­vo­ca gra­ves pre­juí­zos am­bien­tais. 

O nor­te da Ín­dia tem so­lo po­bre, pe­dre­go­so, ve­ge­ta­ção ra­la, se­ca e es­pi­nhen­ta, se­me­lhan­te à nos­sa caa­tin­ga. No in­ver­no, o ca­lor ha­bi­tual dá lu­gar à fria­gem que des­ce do Hi­ma­laia. Os in­dia­nos ca­mi­nha­vam pe­las ruas e es­tra­das en­ro­la­dos em lon­gos man­tos, ca­che­cóis e tou­cas, pa­ra se pro­te­gerem de um frio que não sen­ti. E me ba­teu uma sau­da­de do­lo­ri­da da­que­la fria­gem gos­to­sa que tan­tas ve­zes sen­ti nas fes­tas ju­ni­nas de São Gon­ça­lo e nas la­dei­ras de Dia­man­ti­na.

Du­ran­te o per­cur­so até Vrin­da­van, pas­sei a bo­tar re­pa­ro nu­mas enor­mes bo­la­chas es­ver­dea­das se­can­do ao sol, so­bre os te­lha­dos ou amon­toa­das nos quin­tais. 

- ‘O que é aqui­lo?’, per­gun­tou Cris­ti­na, apon­tan­do pa­ra os bo­la­chões. Den­tro do car­ro nin­guém sou­be di­zer, mas a res­pos­ta não tar­dou a se de­se­nhar à nos­sa fren­te. Al­gu­mas mu­lhe­res mis­tu­ra­vam es­tru­me de va­ca com água e des­pe­ja­vam es­sa mas­sa, ain­da mo­le, nu­ma es­pé­cie de pra­to, pa­ra dar o for­ma­to ar­re­don­da­do. De­pois de se­co, es­se ma­te­rial é uti­li­za­do pa­ra ali­men­tar fo­gões, uma al­ter­na­ti­va cria­ti­va que os in­dia­nos ado­ta­ram, já que a imen­sa maio­ria da po­pu­la­ção não tem co­mo com­prar gás ou le­nha pa­ra pre­pa­rar suas re­fei­ções. As ma­tas são es­cas­sas ou nem exis­tem por per­to.

ATÉ KRISH­NA CHO­RA­RIA

Fi­nal­men­te, che­ga­mos a Vrin­da­van, no fim da tar­de, e Ma­da­van nos con­tou um pou­co da his­tó­ria des­sa ci­da­de.

- ‘Aqui há mais de cin­co mil tem­plos e mi­lha­res de de­vo­tos vi­si­tam a ci­da­de a ca­da ano, pa­ra par­ti­ci­par dos vá­rios fes­ti­vais re­la­cio­na­dos com as ce­nas da vi­da do deus Krish­na na Ter­ra. Es­te é um lu­gar con­si­de­ra­do sa­gra­do por to­das as tra­di­ções, pois foi aqui que Ele vi­veu sua in­fân­cia, nos po­ma­res car­re­ga­dos de fru­tas, brin­can­do e se di­ver­tin­do em meio à ma­ta, ba­nhan­do-se nas águas lim­pas e pu­ras dos rios que cor­ta­vam a re­gião.’

Mas is­so acon­te­ceu há mi­lha­res de anos e o que vi lá é al­go que bei­ra a in­sa­ni­da­de.

As rue­las es­trei­tas são cor­ta­das por ca­nais de es­go­to a céu aber­to dos dois la­dos e o fe­dor im­preg­na tu­do e to­dos. São co­lo­ca­das la­jes so­bre as ca­lhas de es­go­to e por elas se dá aces­so às ca­sas, lo­jas e aos mi­lha­res de tem­plos es­pa­lha­dos pe­la ci­da­de. De­pois de uma chu­va que caiu du­ran­te a noi­te e par­te da ma­nhã se­guin­te à nos­sa che­ga­da, ca­mi­nhar pe­las ruas se tor­nou um exer­cí­cio he­rói­co de abs­tra­ção da rea­li­da­de.

Por­cos, ma­ca­cos e va­cas co­miam res­tos do li­xo e as pes­soas tran­si­ta­vam em meio à la­ma es­cu­ra e pe­ga­jo­sa for­ma­da pe­la in­ten­sa po­lui­ção ur­ba­na e pe­lo trans­bor­da­men­to dos es­go­tos. Ali, ti­ve a sen­sa­ção de es­tar na ci­da­de mais imun­da do pla­ne­ta. Os ma­ca­cos to­ma­ram con­ta da ci­da­de. Num pri­mei­ro mo­men­to, os achei in­te­res­san­tes e di­ver­ti­dos, mas lo­go per­ce­bi que to­das as ca­sas eram ro­dea­das por gra­des, pa­ra evi­tar os sa­ques, pois pa­ra so­bre­vi­ve­r, os ma­ca­cos agri­dem e lan­çam mão de to­dos os ar­ti­fí­cios em bus­ca de ali­men­tos.

A re­co­men­da­ção ge­ral é não sair na rua usan­do ócu­los ou má­qui­na fo­to­grá­fi­ca, pois eles to­mam pe­lo sim­ples pra­zer de des­truir. Na saí­da dos mer­ca­dos ou mer­cea­rias, os aten­den­tes aler­tam so­bre o ris­co de um ata­que aos ali­men­tos com­pra­dos e, por is­so, eles em­ba­lam tu­do em sa­co­las pre­tas. Dis­traí­do com tan­tas no­vi­da­des, lá ia eu, en­tran­do no por­tal que da­va aces­so ao tem­plo em que es­ta­va hos­pe­da­do, quan­do um des­ses ani­mais pu­lou no meu om­bro e ten­tou, sem su­ces­so, me to­mar o pa­co­te de com­pras que eu tra­zia de­bai­xo do bra­ço. 

- ‘Ei, que is­so... Me sol­ta!’ Gritei, nu­ma rea­ção au­to­má­ti­ca. Com co­ra­ção qua­se sain­do pe­la bo­ca, de tan­to sus­to, ti­ve de me sen­tar nu­ma mu­re­ta pa­ra con­tro­lar a bam­be­za das per­nas, an­tes de en­trar em 'ca­sa'. Nun­ca ha­via ima­gi­na­do pas­sar por uma si­tua­ção des­sas e des­co­bri, na prá­ti­ca, que os ma­ca­cos já sa­bem que as sa­co­las ne­gras es­con­dem ali­men­tos.

PAZ COM LI­XO?

Do rio on­de Krish­na se ba­nha­va, de acordo com Madavan, só con­se­gui vi­sua­li­zar al­gu­mas po­ças de águas pú­tri­das, aqui e aco­lá, acom­pa­nhan­do um fi­le­te de água com mui­to li­xo es­par­ra­ma­do em vol­ta, ani­mais pas­tan­do numa ve­ge­ta­ção ra­la e crian­ças brin­can­do em meio às mon­ta­nhas de en­tu­lhos. Só de­pois fi­quei sa­ben­do que es­se ce­ná­rio era o rio.

Di­fí­cil acre­di­tar que Krish­na es­te­ja em paz com o que vi no lo­cal on­de um dia ele es­co­lheu brin­car e se di­ver­tir. In­ter­na­men­te, meu co­ra­ção não con­se­guiu con­ci­liar tan­ta re­li­gio­si­da­de de­mons­tra­da pe­los de­vo­tos nos tem­plos, com o que con­si­de­rei ser uma das úl­ti­mas fa­ses da de­gra­da­ção am­bien­tal ur­ba­na.

Con­fes­so que me sen­ti in­ca­paz de har­mo­ni­zar ta­ma­nha sa­cra­li­da­de com a imen­sa pro­fa­na­ção ur­ba­na, a de­vo­ção com a po­dri­dão da­que­la ci­da­de. Anos atrás, quan­do eu ain­da da­va os pri­mei­ros pas­sos ru­mo à mi­nha bus­ca es­pi­ri­tual, apren­di com uma mes­tra e com­pa­nhei­ra que a de­sor­ga­ni­za­ção ex­ter­na é re­fle­xo ime­dia­to da de­sor­dem in­ter­na.

A per­gun­ta que até ago­ra não quis ca­lar é co­mo uma ci­da­de que es­tá com­ple­ta­men­te ato­la­da em li­xo - com es­go­tos fé­ti­dos ex­pos­tos ao olhar e ao ol­fa­to dos mo­ra­do­res e vi­si­tan­tes, mon­ta­nhas de en­tu­lhos e obras ina­ca­ba­das por ruas e be­cos - po­de re­pre­sen­tar paz es­pi­ri­tual?

Fi­quei bus­can­do uma ex­pli­ca­ção ra­zoá­vel pa­ra es­sa rea­li­da­de. O má­xi­mo que con­se­gui che­gar foi à su­po­si­ção de que a cul­tu­ra in­dia­na acu­mu­la­da por mi­lê­nios pro­vo­ca uma es­pé­cie de "con­ges­tio­na­men­to" de in­for­ma­ções, ge­ran­do um pa­drão de res­pos­ta mui­to len­to ao nos­so olhar oci­den­tal. É co­mo se hou­ves­se uma es­pé­cie de anes­te­sia co­le­ti­va fren­te aos pro­ble­mas e de­sa­fios co­ti­dia­nos. On­de exis­te mui­ta luz é sa­bi­do que a es­cu­ri­dão se tor­na ain­da mais pro­fun­da. Se­ria is­so?

RECORDE EXPLOSIVO:

É curioso saber que os indianos adoram bater recordes e um deles me espantou. Durante prosa descontraída com um morador local, ele me contou, orgulhoso, que "no período das monções, o calor na cidade chega a 54°C! Vrindavan está registrada no Guinness Book por ser a cidade habitada mais quente do planeta!" Nem tentei imaginar como funciona essa combinação explosiva de calor, sujeira e chuva.

TEMPLO DO ALIMENTO SAGRADO

Comidas gordurosas e condimentadas, preparadas com pouca higiene, são 'prato cheio' para a indigestão. Guru arrogante inquieta corpo e alma·

Nos­so guia, Ma­da­van, que ha­via se re­cu­pe­ra­do de uma for­te gri­pe, es­ta­va ago­ra aca­ma­do com um qua­dro de de­si­dra­ta­ção pro­vo­ca­da por diar­réia, do­res ab­do­mi­nais e vô­mi­tos. Coi­ta­do do mo­ço! Mas a re­caí­da de­le era fá­cil de ser ex­pli­ca­da. Nos­sa ali­men­ta­ção era pre­pa­ra­da e ser­vi­da por uma fa­mí­lia que, há quin­ze ge­ra­ções, é a res­pon­sá­vel pe­la ma­nu­ten­ção do tem­plo, ou se­ja, há apro­xi­ma­da­men­te 500 anos eles to­mam con­ta do lo­cal.

O ali­men­to pre­pa­ra­do ali re­ce­be o no­me de Pra­cha­da e é con­si­de­ra­do sa­gra­do. Es­tá­va­mos alo­ja­dos no 2° an­dar e, no ho­rá­rio do al­mo­ço, me ofe­re­ci pa­ra aju­dar a su­bir com as pa­ne­las e tra­ves­sas. O que vi lá em­bai­xo não foi mui­to es­ti­mu­lan­te pa­ra o meu já de­pau­pe­ra­do ape­ti­te. O su­jo e o lim­po dis­pu­ta­vam har­mo­ni­ca­men­te os es­pa­ços e os ma­ca­cos de­pen­du­ra­dos nas gra­des la­te­rais e aci­ma da área de pre­pa­ra­do dos ali­men­tos acom­pa­nha­vam aten­ta­men­te pa­ra ver se re­ce­biam al­gum ti­po de re­com­pen­sa.

A re­fei­ção era com­pos­ta de pra­tos va­ria­dos de ar­roz, di­ver­sos ti­pos de len­ti­lhas, le­gu­mes, cal­dos e bo­li­nhos fri­tos, to­dos ex­ces­si­va­men­te tem­pe­ra­dos com as clás­si­cas es­pe­cia­rias in­dia­nas e sem­pre mui­to api­men­ta­dos. Os há­bi­tos hi­giê­ni­cos du­vi­do­sos, o con­su­mo abu­si­vo de ali­men­tos gor­du­ro­sos e o exa­ge­ro nos con­di­men­tos pro­vo­cam uma com­bi­na­ção de­ve­ras pe­ri­go­sa. Adoe­cer, en­tão, é só uma ques­tão de tem­po.

Re­cu­sar a Pra­cha­da é si­nal de gran­de des­res­pei­to aos an­fi­triões, mas foi ine­vi­tá­vel. Só de sen­tir o chei­ro da co­mi­da meu es­tô­ma­go da­va nó. Daí em dian­te, na ho­ra do al­mo­ço, dis­far­ça­da­men­te, me des­li­ga­va do gru­po ale­gan­do mal-es­tar e, no quar­to, co­mia cas­ta­nhas, bo­la­chas com ba­na­nas e fru­tas de­si­dra­ta­das.

Meu Deus! On­de eu ha­via me me­ti­do? Co­mo sair da­li? Mi­nha ca­be­ça gi­ra­va pro­cu­ran­do uma saí­da e não en­con­tra­va. Fui me aca­ban­do, jun­to com Ma­da­van, e nem mes­mo a pos­si­bi­li­da­de de con­vi­vên­cia com a es­pi­ri­tua­li­da­de lo­cal me tra­zia al­gu­ma paz. O gu­ru es­pi­ri­tual do tem­plo era um nor­te-ame­ri­ca­no ar­ro­gan­te, com quem não ti­ve qual­quer em­pa­tia.

Cer­ta ma­nhã, ele nos con­vo­cou pa­ra aju­dar no ser­vi­ço de lim­pe­za, pois os in­dia­nos ig­no­ram a su­jei­ra acu­mu­la­da pe­la po­lui­ção, pe­lo mo­vi­men­to das cen­te­nas de de­vo­tos que pas­sam dia­ria­men­te pe­lo lo­cal, das va­cas que vi­vem nas de­pen­dên­cias da ca­sa, dos ma­ca­cos que es­par­ra­mam ex­cre­men­tos por to­do la­do e dos restos de cons­tru­ção amon­toa­dos ao re­dor da cons­tru­ção prin­ci­pal.

Foi as­sim que me vi mu­ni­cia­do de bal­de, vas­sou­ras e pa­nos, pa­ra as­sear al­go que há tempos não sa­bia o que era lim­pe­za. Em no­me da es­pe­ran­ça de dias me­lho­res, per­ma­ne­ci ho­ras de­bai­xo de um sol abra­sa­dor, suan­do em bi­cas, ten­tan­do en­con­trar um ata­lho ru­mo à nos­sa ver­da­dei­ra ta­re­fa na Ín­dia. Sin­ce­ra­men­te, eu es­ta­va ali bus­can­do a paz, o si­lên­cio, a har­mo­nia e a com­pai­xão tão pre­sen­tes nos tex­tos vé­di­cos.

Mas o que ou­vi fo­ram man­tras can­ta­dos atra­vés de uma apa­re­lha­gem de som que os re­pro­du­zia de for­ma dis­tor­ci­da e num vo­lu­me in­su­por­ta­vel­men­te al­to, trans­for­man­do as ora­ções num ba­ru­lho in­fer­nal. A imun­dí­cie lo­cal, as­so­cia­da à vi­sí­vel so­ber­ba e ar­ro­gân­cia na con­du­ção da es­pi­ri­tua­li­da­de, me dei­xou com­ple­ta­men­te sem chão. Uma som­bra pas­sou a ron­dar meu co­ra­ção.

On­de es­ta­va a hu­mil­da­de que tan­tas ve­zes vi­vi jun­to ao meu ami­go e mes­tre es­pi­ri­tual, o ve­lho Agri­pi­no? Seus en­si­na­men­tos re­pas­sa­dos de for­ma sim­ples, em meio à du­ra rea­li­da­de da Fa­ve­la do Al­to Ve­ra Cruz, em Be­lo Ho­ri­zon­te, ga­nha­ram no­va­men­te mi­nha al­ma e, de re­pen­te, uma ur­gên­cia to­mou con­ta de meu co­ra­ção.

Eu ha­via che­ga­do ao meu li­mi­te e es­ta­va a pon­to de ex­plo­dir. Ape­sar das im­pli­ca­ções que is­so acar­re­ta­ria, de­ci­di ir em­bo­ra. Mes­mo sem o nos­so guia pa­ra nos con­du­zir até os fa­bri­can­tes de in­cen­s os, sem fa­lar e nem en­ten­der mui­ta coi­sa do in­glês e sem co­nhe­cer as pes­soas cer­tas, sen­ti que mi­nha sa­ni­da­de es­ta­ria pro­fun­da­men­te amea­ça­da se con­ti­nuas­se ali.

DI­FÍ­CIL DE­CI­SÃO

Na ma­nhã se­guin­te, in­sis­ti nu­ma con­ver­sa com Ma­da­van. Ele veio até nos­so quar­to pa­ra dis­cu­tir­mos a si­tua­ção en­ro­la­do nu­ma man­ta, ape­sar do ca­lor. Sua con­di­ção fí­si­ca con­ti­nua­va se­ria­men­te com­pro­me­ti­da e não ha­via pre­vi­são de me­lho­ra. Cris­ti­na e eu de­ci­di­mos se­guir so­zi­nhos. O tem­po cor­ria e o com­pro­mis­so com a co­mu­ni­da­de de São Gon­ça­lo do Rio das Pe­dras e o fi­nan­cia­dor do pro­je­to de ela­bo­ra­ção dos in­cen­sos, PPP-ECOS, pe­sa­va em nos­sas cos­tas.

Foi uma de­ci­são di­fí­cil, mas che­ga­mos a um acor­do. Ma­da­van acei­tou e dis­se:

- ‘Acho me­lhor vo­cês se­gui­rem via­gem até a ci­da­de de Pon­di­cher­ry e, de­pois, até Au­ro­vi­l­le, uma vi­la pró­xi­ma. Há dé­ca­das es­tá em an­da­men­to por lá um gran­de pro­je­to de sus­ten­ta­bi­li­da­de, en­vol­ven­do mais de uma cen­te­na de paí­ses, em par­ce­ria com o go­ver­no in­dia­no. Mui­to pro­va­vel­men­te vo­cês vão en­con­trar pes­soas fa­lan­do por­tu­guês ou es­pa­nhol. Eles tam­bém têm vá­rias fá­bri­cas de in­cen­sos es­ta­be­le­ci­das por lá.’

Era tu­do o que eu pre­ci­sa­va ou­vir.

- ‘Pos­so aju­dá-los a ver a me­lhor for­ma de via­jar’, se ofe­re­ceu Laís.

Ime­dia­ta­men­te, to­ma­mos pro­vi­dên­cias pa­ra se­guir via­gem, de­fi­nin­do um ro­tei­ro cur­to, que in­cluía uma rá­pi­da pa­ra­da em Agra, pa­ra vi­si­tar o Taj Mahal, re­tor­nar de trem até No­va Dé­lhi e, de lá, se­guir de avião ru­mo a Pon­dycher­ri e Au­ro­vi­l­le. Em mi­nu­tos ar­ru­mei as ma­las e par­ti acom­pa­nha­do de Cris­ti­na, com o co­ra­ção pu­lan­do de ale­gria, por ter dei­xa­do Vrin­da­van e to­das as suas con­tra­di­ções para trás.

Mal sa­bia eu que me aguardavam, no caminho, surpresas milenares e uma ex­pe­riên­cia dan­tes­ca na estação de trens de Agra!

Con­ti­nua na edi­ção do dia 23, lua cheia de se­tem­bro.